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秋雨绵绵，没完没了地下着，敲打着临州城外那座孤零零的荒山小庙。

雨水顺着残破的瓦檐淌下来，滴滴答答，在泥泞的院子里砸出一个个浑浊的小坑。

风从没了窗纸的破窗棂里钻进来，带着山间特有的湿冷和腐叶的气味，直往人骨头缝里钻。

破庙正殿，蛛网层层叠叠，挂满了残破的梁柱和那尊早已辨不清面目的泥塑神像。

神像半张脸塌陷，露出里面朽烂的草胎，空洞的眼窝漠然地俯视着殿中唯一的光源——一堆将熄未熄的篝火。

火苗微弱，艰难地舔舐着几根湿柴，出“噼啪”

的轻响，挣扎着驱散一小圈黑暗，却无力温暖整个空旷阴森的大殿。

火堆旁，蜷缩着一个年轻人，江云樵。

他裹着一件洗得白、打了多处补丁的青布长衫，单薄得像秋风中最后一片枯叶。

火光映着他清瘦的脸庞，颧骨因消瘦而显得突出，下巴上冒出了凌乱的胡茬。

他双手抱着膝盖，眼睛失神地望着那跳动的火苗，瞳孔里映着的不是温暖，而是深不见底的疲惫和茫然。

又一个三年，又一场秋闱，又一份落榜的名单。

他的名字，江云樵，依旧没有出现在那决定命运的纸页上。

十年寒窗，三更灯火五更鸡，换来的只有囊中羞涩、衣衫褴褛，还有这破庙里一隅冰冷的栖身之地。

前途茫茫，如这殿外浓得化不开的夜雾，沉甸甸地压在心头。

家？那个遥远山村里，母亲倚门盼归的憔悴身影浮现在眼前，让他心头一阵绞痛，几乎喘不过气。

他不敢回，无颜回。

殿外，风雨声似乎更急了，呜咽着穿过破败的庙门缝隙，像无数冤魂在哭诉。

江云樵下意识地裹紧了身上那件薄得可怜的衣衫，寒意却如同跗骨之蛆，从脚底直窜上脊背。

他往火堆边又缩了缩，想汲取那一点点微末的热量。

柴快烧尽了，火苗越来越暗，最后一丝暖意也即将消失。

他必须去找些干柴，否则这寒夜，怕是熬不过去。

他撑着冰冷的地面，艰难地站起身。

腿脚因久坐和寒冷而麻木僵硬，踉跄了一下才站稳。

环顾四周，除了神像后面那片更深的黑暗，殿内早已被搜刮得干干净净。

他叹了口气，只能硬着头皮往殿后走，那里或许有堆放过杂物的地方。

绕过坍塌的供桌和散落的破蒲团，他摸索着走向殿后那扇摇摇欲坠的小门。

门轴早已锈死，他用力一推，只推开一条狭窄的缝隙。

一股更浓烈的霉味混合着尘土的气息扑面而来。

里面黑黢黢的，伸手不见五指，只有从破门缝隙透入的微弱天光，勉强勾勒出一些模糊的轮廓——像是些朽烂的木架和杂物。

他摸索着跨过门槛。

脚下不知踩到了什么，出“咔嚓”

一声脆响，似乎是枯枝，又像是朽骨。

他心中一悸，定了定神，借着门外那点微光，在角落里摸索。

指尖触到冰冷的土墙、粗糙的木屑，还有一层厚厚的、令人窒息的灰尘。

就在他几乎要放弃时，指尖忽然碰到了一个冰凉、细长、坚硬的东西。

像是一根棍子，斜插在角落的杂物堆里。

他用力一抽，带起一片呛人的灰尘。

拿到近前，借着门外漏进的那点惨淡的、被雨云过滤过的月光，勉强看清了手中的东西。

一支笔。

一支极其古旧、毫不起眼的毛笔。

笔杆是某种深色的木头，早已失去了光泽，布满细密的裂纹和岁月磨蚀的痕迹，触手冰凉，沉甸甸的。

笔