兽。

他抱着膝盖，缩在火堆旁，眼睛却不受控制地死死盯着书案上那本摊开的《撷芳集》。

摇曳的火光在空白的纸页上投下不安的光影。

就在这时，异变陡生！

那摊开的书页，明明无一丝风动，却仿佛被一只看不见的手轻轻拨弄，无声地、缓缓地翻动起来！

一页，又一页……枯黄的纸张摩擦，出细微的“沙沙”

声，在这死寂的夜里，清晰得令人毛骨悚然。

书页最终停在某一页上，静止不动。

沈墨的心几乎要从嗓子眼里跳出来。

他屏住呼吸，手脚并用地爬过去，借着昏昧摇曳的烛光，凝神细看。

只见那原本空无一字的纸页上，竟一点一点，凭空浮现出墨色的痕迹！

那墨迹仿佛是从纸页深处渗透出来，又像是被无形的笔锋牵引，蜿蜒游走，渐渐凝聚成一行行触目惊心的诗句：

“百年孤寂无人识，一树泣血待君诗。

墨痕未干花已尽，空留残躯锁寒枝。

生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀。

君若有情续残句，解我痴妄出樊篱！”

字迹苍劲，却又透着一股深入骨髓的怨艾与渴望，仿佛饱蘸了百年的血泪。

每一笔，每一划，都带着沉重的叹息，敲打在沈墨心上。

“生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀……”

沈墨喃喃念着这两句，一股彻骨的悲凉攫住了他。

他猛地抬头，望向窗外那株在风雨中只剩枯枝的海棠，又低头看看这满纸泣血的诗句。

一个惊悚的念头电光石火般闪过脑海：这书屋，这海棠，这诗册……莫非皆是一人所化？一个被生前执念、被那求而不得的才名死死困住，百年不得脱的幽魂？

那无形的笔似乎并未停歇。

在沈墨读诗、震惊的片刻，那诗行下方，又缓缓浮现出新的字迹，像是一份绝望的恳求，又像是一份最后的赌注：

“诗魂一缕寄海棠，笔冢空埋锦绣肠。

若得君心同此恨，残诗续罢泪千行！”

最后一句“泪千行”

三字，墨痕尤其深重，力透纸背，几乎要将那枯黄的纸页撕裂。

沈墨握着那冰冷的诗集，指尖微微颤抖。

窗外风雨声似乎更大了，敲打着破败的门窗，如同呜咽。

火堆的光摇曳得更加厉害，明灭不定，映得他脸色变幻不定。

恐惧依旧盘踞在心，但另一种更沉重的情绪——一种对那百年孤魂刻骨悲愿的感知，如同冰冷的潮水，一点点漫过恐惧的堤岸。

他能感受到那诗句里倾泻而出的不甘与痛苦，那被虚名枷锁困在方寸之地的百年煎熬。

“罢了……”

沈墨长长地、无声地叹了口气，像是卸下了某种重负。

他将那本冰冷的《撷芳集》紧紧贴在胸口，仿佛能感受到纸页深处传来的微弱悸动。

他提起那支秃笔，就着昏黄的烛火，在方才浮现的诗句后面，笔锋带着一种近乎虔诚的凝重，一字一字，续写下去：

“寒窗十载无人问，一朝风雨困书魂。

百年孤寂无人识，一树泣血待君诗。

墨痕未干花已尽，空留残躯锁寒枝。

生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀。

君若有情续残句，解我痴妄出樊篱！

诗魂一缕寄海棠，笔冢空埋锦绣肠。

若得君心同此恨，残诗续罢泪千行！

莫道生前身后名，且看风雨洗铅华。

诗成何须传寰宇，心字成灰亦生花。”

当他写下最后一句“心字成灰亦生花”

的刹那，一滴滚烫的泪水，终于无法抑制地从眼