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七月流火，暑气蒸腾，偏偏半路遇上一场毫无征兆的泼天骤雨。

豆大的雨点砸在黄土官道上，腾起一片迷蒙的烟尘，瞬间便将天地连成混沌一片。

沈墨背着简陋的行囊，身上的粗布长衫湿得透透的，紧紧贴在身上，又冷又沉。

他抹了一把脸上的雨水，抬眼四望，茫茫山野，唯有前方山坳里，影影绰绰露出一角飞檐，像个被遗忘在荒草深处的旧梦。

他深一脚浅一脚地趟过去，穿过齐腰深的野草，终于看清了那建筑——一座早已荒废的书屋。

门扉歪斜，半掩着，露出黑黢黢的洞口。

雨水顺着残破的瓦檐淌下，汇成浑浊的溪流，冲刷着门前石阶上厚厚的青苔。

一股陈年尘土混合着朽木与某种奇异草木气息的味道，扑面而来。

沈墨别无选择，侧身挤进那半开的门扉。

一股浓重的霉味呛得他咳了几声，仿佛惊醒了沉睡百年的尘埃。

书屋内部空荡而破败，四壁陡立，蛛网在角落无声地编织着时光的罗网。

唯有一张积满厚灰的书案，孤零零地摆在屋子中央，案上竟赫然摊放着一本册子，纸页枯黄，边角卷曲。

他走近书案，目光却被窗外庭院中唯一的存在牢牢攫住——一株巨大的海棠树。

在这瓢泼大雨中，它显得异常突兀。

那海棠并非寻常所见粉白娇嫩的模样，它的花瓣竟是深浓如血，红得惊心动魄，如同浸透了浓稠的胭脂。

雨水无情地击打着那妖异的花瓣，竟有深红色的液体顺着枝叶蜿蜒流下，滴落在树下的泥土里，洇开一片暗红，宛如无声的泣血。

沈墨心头猛地一悸，寒意顺着湿透的脊背窜上来。

他强迫自己移开视线，回到书案上那本册子。

借着窗外透进来的惨淡天光，他看清了封皮上模糊的字迹——《撷芳集》。

他小心翼翼地拂去表面的灰尘，翻开册页，里面竟是空空如也，一片素白，一个字也没有。

纸页的触感异常柔韧，带着一丝沁骨的凉意，仿佛浸透了这荒宅百年的孤寂。

鬼使神差地，沈墨在书案角落寻到一支秃了头的旧笔，笔管冰凉。

他环顾这死寂的书屋，又望望窗外那株泣血的海棠，一股莫名的悲怆与冲动涌上心头。

他舔了舔干裂的嘴唇，提起笔，在那空白的页上，缓缓写下第一句：

“寒窗十载无人问……”

笔尖落定，墨迹未干，窗外骤然响起一阵剧烈的“簌簌”

声！

沈墨骇然抬头，只见那株泣血的海棠，满树深红的花瓣竟如被无形的狂风吹卷，疯狂地飘零、坠落！

血色的花瓣混着雨水，在地上铺了厚厚一层凄艳的毯子。

不过眨眼之间，虬枝之上，唯余空枝，在凄风苦雨中颤抖。

一股难以言喻的阴寒骤然包裹了沈墨。

他盯着案上那本空白的《撷芳集》，心跳如擂鼓。

这书，这树……此地绝非善地！

他猛地转身，只想立刻逃离这诡异的魔窟。

然而，那半开的破败门扉，此刻竟像被一只无形巨手从外面死死抵住，任他用尽全身力气去推、去撞，那朽木也只是出沉闷的“砰砰”

声，纹丝不动。

雨水沿着门缝渗进来，冰凉刺骨。

天色，就在这徒劳的挣扎中彻底沉入浓墨般的黑暗。

寒意侵骨，沈墨不得不退回屋中，在角落寻到几块朽木和半截残烛，勉强生起一堆微弱的篝火。

跳跃的、昏黄的火光，成了这死寂世界里唯一活着的存在，勉强驱散着一点黑暗和恐惧，却将破败的四壁映照得更加诡谲，幢幢黑影如同蛰伏的巨