咱妈,上次咱们就随口提了句想换个大点的冰箱,她第二天一早就拎着个布袋子过来了,里面装着她家的旧保鲜盒、玻璃罐,还有几个她新做的布套。说"新冰箱空间大,这些正好能用上,省得你们再花钱买",其实啊,就是想多帮咱们做点事。”

“可不是嘛,”杨震靠在沙发背上,仰头望着天花板上的水晶吊灯,灯光透过切割的玻璃折射下来,在他脸上投下细碎的光斑,“我爸也是。上次我跟他说车子有点异响,他第二天一早就拎着工具箱过来了,蹲在车库里捣鼓了俩小时。其实我知道,那点小毛病我自己就能处理,他就是想跟我多说说话。一边拧螺丝一边问我工作忙不忙,问你最近睡得好不好,还说小区门口新开的那家面馆不错,让咱们有空带他去尝尝。”

屋里静了下来,只有厨房的冰箱发出低低的嗡鸣,像是在哼着不成调的曲子。窗外的草丛里,蟋蟀不知疲倦地叫着,偶尔还有晚归的鸟儿扑棱着翅膀从屋顶飞过。暖黄的灯光把两人的影子投在地板上,紧紧挨着,像幅晕染开的水墨画。

季洁忽然想起什么,起身往卧室走。杨震听见抽屉拉开的声音,探头问:“找什么呢?”

“你等会儿就知道了。”季洁的声音从卧室传出来,带着点神秘。很快,她捧着个深蓝色的小盒子走回来,坐在沙发上打开。里面是条深灰色的围巾,毛线织得细密,针脚均匀,边缘还缀着几个小巧的流苏。

“这是前几天给爸织的,”她把围巾拿出来,在膝盖上摊开,“你看这颜色合适不?他总说冬天脖子怕冷,去年冬天就老用个旧毛巾裹着,我看着都替他冷。这毛线是我特意挑的,含羊毛的,又软又暖和,还不容易起球。”

杨震接过来,指尖划过围巾的纹路,触感厚实又柔软。他把围巾往脖子上比了比,笑着说:“手艺不错啊,比我妈织的匀实多了。我妈上次给我织的那条,左边紧右边松,戴的时候总往一边滑。爸要是戴上这条,保准天天跟老伙计们显摆,说"这是我儿媳妇给织的,暖和着呢",说不定还得把围巾往别人脖子上凑,让人家摸摸这料子。”

季洁被他逗得笑出声,伸手拍了他胳膊一下:“就你嘴贫。对了,下周咱们去看看窗帘吧?主卧那窗帘有点透光,早上天刚亮就被晒醒,我这黑眼圈都快掉地上了。”

“行,”杨震把围巾叠好放回盒子里,“顺便去看看沙发垫。上次妈来,坐了没一会儿就说客厅那套有点薄,冬天坐着凉,让咱们换套厚点的。对了,你上次说想吃城南那家的糖糕,明天我早起去买,热乎的,刚出锅的那种,外面酥得掉渣,里面的豆沙馅还流心。”

“不用那么早,”季洁拉着他的手让他坐下,“我跟你一块去。那家店旁边不是有家早点铺吗?咱们顺便买点新鲜的豆浆油条当早饭,再捎几个茶叶蛋,够咱们吃两顿的。”

杨震点点头,拿起遥控器打开电视,屏幕上正放着部老电影,是他们俩都看过的《庐山恋》。周筠和耿桦在庐山的含鄱口并肩坐着,说着轻声细语的话,声音轻得像怕惊扰了山间的云雾。他调小了音量,电影里的对白就成了背景音,不仔细听几乎察觉不到。

“还记得去年冬天吗?”季洁忽然说,“下大雪那天,咱们俩在楼下堆雪人,你非要给雪人戴我的红围巾,结果围巾被风吹跑了,咱俩追着围巾跑了半条街,回来雪人都被小孩推塌了。”

“怎么不记得,”杨震笑着说,“最后咱们又重新堆了个矮胖子,你说像我,圆滚滚的。我还给它按了两个煤球眼睛,一根胡萝卜鼻子,结果第二天早上来看,鼻子被谁掰走了,估计是被谁家的小狗叼去了。”

“那时候你还掏出手机拍了好多照片,说要存着当纪念,”季洁往他身边凑了凑,肩膀挨着肩膀,“后来你把照片设成了手机壁纸,用了好几个月呢。”

“现在还在相册