暮色将临，雍县乡医点的木门被轻轻推开，带着一身草药香的素问跨进门时，正见老药工李伯蹲在墙角，借着最后一缕天光清点药柜里的余货。

听到动静，李伯抬起头，脸上的沟壑里都堆着笑意，手里的账本在桌面轻轻一磕：“副署长，您可算来了！

今日最后一剂治风寒的汤药刚煎好，送药的小子说，张老汉喝了两副就能下床喂牛了。”

素问走到药柜前，指尖拂过贴着“防风”

“紫苏”

标签的抽屉，目光落在桌角那叠泛黄的竹简上——那是这三个月来雍县乡医点的诊疗记录。

她拿起最上面一卷展开，竹简上用炭笔工整地记着：“三月初七，李阿婆，咳血三日，断为肺燥，予桑杏汤，五日愈”

“三月十二，王小郎，腹泻不止，查为食积，施针合谷、足三里，当日止”

。

“这三个月，咱们医点接诊了多少人？”

素问的声音里带着不易察觉的轻颤。

她还记得三个月前初到雍县时，乡野间满是因缺医少药而呻吟的病患，有孩童得了急疹只能靠烧艾草熏治，有妇人产后血崩只能听天由命。

那时她带着两名学堂弟子驻点，第一天就遇到三个因延误治疗而没能救回来的病患，夜里她对着医书枯坐到天明，暗自誓要让乡镇诊疗的法子在这片土地扎下根。

李伯放下账本，掰着手指算得仔细：“副署长您记得清楚，咱们三月初开的馆，到现在整整九十天。

前前后后接诊了两百三十七人，除了月初那两个送来时已经没了气的，剩下的都治好了。

您说的那个‘死亡率’，咱们这三个月，竟只有不到百分之一！”

“不到百分之一。”

素问重复着这句话，心头的巨石终于落地。

她想起上个月去邻县岐乡医点巡查时，那里的弟子也跟她报过类似的数——岐乡接诊两百一十人，仅一人因旧伤复去世，死亡率同样不足百分之一。

而在乡镇诊疗推行前，她从朝廷户部调阅的旧档里写得明白，大秦乡镇病患的死亡率常年在三成以上，遇上疫疾时甚至能过五成。

正说着，门外传来一阵急促的脚步声，伴随着粗重的喘息。