叹不已。

他甚至不需要像过去那样反复推敲斟酌，只要心意所至，文思便如江河奔涌，经由那支枯笔，化作惊世篇章。

然而，伴随着这“文思泉涌”

而来的，是一种越来越难以忽视的怪异感——疲惫，一种源自灵魂深处的、无法用睡眠驱散的疲惫。

起初只是轻微的倦怠，像是熬了一个长夜后的精神萎靡。

他并未在意，只当是苦读所致。

可渐渐地，这疲惫感越来越深重，如同附骨之蛆，日夜缠绕。

白日里，他常常感到头脑昏沉，反应迟钝，书卷上的字迹会莫名地模糊、扭曲。

更可怕的是在夜晚。

他的梦，变了。

曾经，即便在最困顿潦倒时，他的梦境也是鲜活的。

会有故乡山野的清风，母亲灶膛里柴火噼啪的暖香，邻家少女羞涩的笑靥，甚至是落榜后同窗们或同情或嘲讽的脸孔……那些梦，无论悲喜，都带着尘世的烟火气，是他贫瘠现实之外的一方慰藉。

可现在，那些色彩鲜明、情节连贯的梦，如同被一只无形的大手粗暴地抹去了。

取而代之的，是破碎的、冰冷的、毫无意义的碎片。

有时是漫无边际的灰白色迷雾，他在其中茫然行走，找不到方向，也听不到任何声音。

有时是无数双空洞的眼睛在黑暗中注视着他，无声无息，带来令人窒息的恐惧。

更多的时候，是彻底的虚无，一片纯粹而令人绝望的黑暗，连时间的流逝都失去了意义。

他在这种“梦境”

中“醒来”

，非但没有得到休息，反而比睡前更加精疲力竭，仿佛整个灵魂都被抽空了，只剩下一个麻木的躯壳。

江云樵开始恐惧睡眠。

他强撑着，点着最劣质的油灯，强迫自己一遍遍抄写经书，用笔尖的流畅和文字的华美来麻痹自己，对抗那如影随形的空虚感。

只有在握着那支枯笔，感受着笔尖幽蓝花苞传来的冰冷悸动，看着那些不属于他的华美文字从笔下诞生时，他才仿佛能抓住一丝真实的存在感，暂时忘却那吞噬梦境的恐怖。

他隐隐约约感觉到，这可怕的疲惫和梦境的消失，与那支笔有关。

一个可怕的念头像毒蛇一样缠绕着他：每一次使用这支笔，每一次写出那些惊才绝艳的文字，似乎都在消耗着他自身某种不可再生的、珍贵的东西——他的梦，他的情感，他灵魂深处的某种活力？

这个念头让他不寒而栗。

他盯着那支枯笔，笔毫上那幽蓝的花苞在灯下似乎又舒展了一分，中心的光点更亮了，像一只餍足后微微眯起的眼睛。

一股冰冷的寒意从脊椎升起。

他猛地将笔掷在桌上，出“啪”

的一声轻响。

不行！

不能再用了！

这代价太大！

他宁愿回到过去那种平庸，至少他还是一个完整的“人”

！

然而，仅仅过了几个时辰，当窗纸透进惨淡的晨光，当秋闱的日期如同悬顶之剑般迫近，当想到母亲枯槁的容颜和乡邻鄙夷的目光……那被压抑的、对功名富贵的极度渴望，如同野火般再次燎原，瞬间烧毁了那点可怜的理智和恐惧。

他颤抖着手，再次拿起了那支枯笔。

笔身冰凉刺骨，那幽蓝的花苞似乎感应到他的屈服，无声地闪烁着，带着一种冰冷的嘲讽。

“最后一次…就这一次…”

他喃喃自语，像是在说服笔，更像是在说服自己那颗早已被野心和绝望啃噬得千疮百孔的心，“中了…中了之后，我就把它封存起来…永远不再用…”

他蘸饱了墨，枯笔落下。

笔尖幽光一闪，华美