青色的刀囊。

一个声音在他心底疯狂叫嚣：赌！

只有赌！

扮成赊刀人！

只有赊刀人的“预言”

能让那些有钱人心甘情愿掏出银子！

这是唯一的活路！

“娘…儿…儿对不住…”

他对着土墙，声音嘶哑地挤出几个字，眼泪混着脸上的泥水滚落下来。

他把那把割破他手指的刀紧紧攥在手里，冰冷的刀柄硌得掌心生疼，却奇异地给了他一丝病态的勇气。

他胡乱地用袖子抹了把脸，眼神里只剩下孤注一掷的疯狂。

他小心翼翼地将三把刀收回刀囊，系好袋口，然后把这个沉甸甸的、藏着巨大秘密和恐惧的布囊，死死塞进了灶台角落一堆最干燥的柴草深处。

做完这一切，他深吸一口气，努力压下狂跳的心，用冰冷的井水胡乱洗了把脸，强迫自己镇定下来，才端着那碗仅靠车前草煎煮的药汤，走进了母亲的房间。

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天刚蒙蒙亮，熬了一宿的陈三胡乱扒了几口冰冷的隔夜粥，揣上那把昨夜割破他手指的青铜怪刀，怀着一颗在胸膛里狂蹦乱跳、几乎要撞碎肋骨的心，走出了家门。

他没有直奔镇上最热闹的市集，反而拐了个弯，朝着镇子西头、靠近清河码头那片相对冷清些的街巷走去。

太热闹的地方他不敢去，人多眼杂，容易露怯，也怕碰到真正的“懂行人”

。

西头这边多是些小门小户、手艺人或者靠码头吃饭的力工，消息传得也快，但氛围没那么紧绷。

清晨湿冷的空气吸进肺里，让他稍微冷静了一点。

他找到一块还算平整的青石板，靠着墙根坐下，学着记忆中茶馆里说书先生形容的赊刀人模样，努力板起脸，挺直了瘦弱的脊背，把那个深青色的刀囊放在身前最显眼的位置。

那把怪刀被他抽出来，横放在膝上。

冰冷的刀身贴着单薄的裤子，寒意直往骨头缝里钻。

时间一点点过去。

偶尔有早起赶工的码头力夫或挎着篮子去买菜的妇人经过，投来好奇或疑惑的一瞥。

陈三的心提到嗓子眼，手心全是冷汗。

他努力维持着“高人”

的沉默和冷淡，眼观鼻，鼻观心，不敢与任何人对视。

那些目光像针一样扎在他身上，他觉得自己像个摆在砧板上的鱼，随时等着被人戳穿。

终于，一个挑着新鲜水芹去早市的老汉在他面前停下了脚步。

老汉约莫六十上下，脸上沟壑纵横，带着常年劳作的黝黑，他放下担子，眯起浑浊的老眼，上下打量着陈三，目光尤其在那把样式古怪、色泽幽暗的青铜刀上停留了很久。

“后生仔，”

老汉开口了，声音沙哑，“你这…是做什么营生？这刀…瞅着怪得很呐。”

来了！

陈三的心猛地一沉，随即又像被一只无形的手攥紧。

他强迫自己抬起头，迎上老汉探究的目光，喉咙干，声音因为紧张而显得有些飘忽嘶哑，他努力模仿着想象中那种带着点玄虚的腔调：“刀，只赊，不卖。”

“赊？”

老汉显然没听过这种说法，眉头皱得更紧了，“啥意思？白给？那图啥？”

陈三感觉后背的冷汗已经浸透了里衣。

他深吸一口气，脑子里一片空白，那些茶馆里听来的、关于赊刀人如何留下预言的故事碎片疯狂旋转。

预言？预言什么？他该说什么？目光慌乱地扫过老汉担子里的水芹，扫过墙角湿漉漉的青苔，扫过巷子口那棵枝繁叶茂、据说已有百年树龄的老槐树…那槐树长得极好，粗壮的树干需两人合抱，浓密的树冠像一把巨大的绿伞，遮住了小半条