媳妇下地干活，老太太死活不让小雅去田里，说毒日头晒黑了、蚂蝗吓着了、石头硌脚了……小雅在家想扫个院子，刚拿起扫帚，老太太又抢过去：‘歇着歇着！

你们城里姑娘娇贵，这灰大！

呛着你！

’”

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——“小雅想给娘家打个电话，老太太就搬个小板凳，坐在旁边纳鞋底，‘贴心’地提醒：‘小雅啊，省点钱吧，电话费贵着呢……家里都好着呢，别惦记。

’眼睛却像探照灯一样盯着她按下的每一个数字。

她想偷偷攒点鸡蛋卖了当路费？老太太每天天不亮就守在鸡窝旁，把还温热的蛋一颗颗收走，乐呵呵地说：‘我儿媳妇身子骨弱，得好好补！

一天两个，娘给你煮糖水蛋！

’”

林姐的声音颤抖着，每一个字都浸透了小雅那无处可逃的绝望：“小雅说，她感觉自己成了一个被供奉起来的透明人。

没有自由，没有空间，连呼吸……都好像在被婆婆那无微不至的‘爱’监视着、规划着、窒息着。

她每一次试图做点自己的事，哪怕只是一点点，都会立刻被婆婆那‘为你好’的厚毯子裹得严严实实，动弹不得。

婆婆的笑容越慈祥，说的话越体贴，小雅就越觉得冷，像被关在一个镶着金边、铺着锦缎的笼子里，外面看着光鲜温暖，里面却连转个身都艰难。

婆婆用‘爱’把她的手脚捆起来了，捆得比铁链还结实，还让她……连喊痛都觉得是‘不识好歹’……”

茶水间窗外，城市的灯火璀璨如星河，冰冷的光映在林姐脸上，一片惨淡的死灰。

她刚才讲述时那种激烈的情绪已经耗尽，只剩下深深的疲惫和一种近乎荒谬的悲凉。

“小雅最后跟我说……”

林姐的声音轻得像一缕即将散去的烟，“她说：‘姐，有时候我觉得，宁愿婆婆打我骂我，跟我吵一架。

至少那样，我知道界线在哪里，我知道我还能是个活人，还能有口气……可现在这样……’”

她停住了，后面的话淹没在沉重的静默里。

我站在那里，手脚冰凉。

不是因为穷山恶水，不是因为丈夫暴戾，而是因为这无孔不入、令人窒息的“好”

！

婆婆那山一般的“爱”

，无声无息，却比任何酷刑都更彻底地磨灭了小雅的生气。

她像一颗被过度浇灌、根系无法呼吸的植物，在名为“关怀”

的沼泽里，渐渐枯萎腐烂。

这囚笼，没有高墙铁窗，却由最温暖的“为你好”

砌成，让人连挣脱都背负着沉重的道德枷锁，连呼救都显得忘恩负义。

林姐的手机屏幕忽然微弱地亮了一下，又迅暗下去。

她没动，依旧维持着双手绞紧的姿势，目光呆滞地穿透眼前的虚空，仿佛看向那千里之外、被浓重夜色吞噬的大山深处。

办公室惨白的灯光从顶上投下来，照着她半边的脸，另一边则隐没在浓重的阴影里，像一张被撕裂的、无声呐喊的面具。

我最终也没能说出什么像样的安慰。

穷、苦、暴力尚且可以抗争，可以呼号，可以清晰地痛恨。

可这种以爱为名的吞噬，像空气里的慢性毒药，无声无息地将人缄默地绞杀。

怎么帮？隔着一千多公里，隔着一座用“为你好”

构筑的、坚不可摧的牢笼。

我只能默默地拿起自己的包，转身离开了茶水间。

身后，留下林姐像一个凝固的剪影，僵坐在那片冰冷的光晕之中，和她手机里那几张盘旋山路、破败土屋的照片一起，沉入无边死寂。