，我送送苏曼。”他的语气很平和，像只是说件寻常事，可周苓的目光落在他眼底时，分明看见那片平日里沉静的深潭里，漾着一丝不易察觉的温柔——像晨光落在水面上，轻轻晃了晃，还带着点她刚绣的雏菊的暖。

    陈迹走出门时，脚步放得很轻，鞋底蹭过木地板的声音像猫走过，没让木门发出声响。周苓抱着画册坐在藤椅上，翻开刚才看到的雨巷那页，指尖再次拂过青石板的纹路——苏曼的画里，连青石板的裂纹都画了，是用干笔勾的，像真的老石头。风从半开的窗户吹进来，带着桂花香和远处的鸟叫，是麻雀的轻啾，落在画室里，软得像画里的雨丝。她忽然觉得，心里那点关于联展的紧张，像被风吹散的晨雾，慢慢淡了——她知道，不管走哪条路，都有人在身后，替她想着风大，替她记着她的性子，陪着她把自己的山河，一笔一笔，画进纸里。

    画架上的雏菊还等着她补完最后几笔，指尖的赭石粉还没洗干净，像朵小小的花，开在虎口处。周苓轻轻翻开画册的新一页，空白的纸页上，很快就会落下她的笔——淡蓝的天，赭石的田，还有带着风的雏菊，那是她的画，是她的性子，是她要走的路。