身来，“你们认得这牌子上的字？”

    “当然认得！”男孩抢答，“学堂教的！每月初一，村里‘评税团’开会，我们全家都去听。去年我家少缴了两斗，因为爹替官府修堤有功，还得了奖状呢！”

    陈砚心头一热。十年前他推行此制时，多少官员嗤之以鼻：“百姓愚昧，岂能参政？”可如今，连七八岁的孩子都能说出“评税团”三字，且说得理直气壮。

    正说话间，忽闻远处锣鼓喧天。一群身穿青布短衫的村民抬着一顶竹轿而来，轿上插着一面黄旗，写着四个大字：“为民执言”。

    “是陈大人回来了！”有人高喊。

    顷刻之间，全村沸腾。男女老少纷纷涌出家门，夹道相迎。一位白发苍苍的老者拄拐上前，颤声道：“陈大人……您还记得我吗？我是李阿土的父亲。那年若不是您亲临断案，我家儿子早就含冤而死了。”

    陈砚眼眶微湿，握住老人枯瘦的手：“我记得。每一桩案子，我都记得。”

    众人簇拥着他来到村中祠堂改建的“民议堂”。墙上仍挂着那幅《政务镜台》模型图，虽已泛黄破损，却被精心裱起，四周贴满百姓手写的感谢信与建议条。有人递来一杯粗茶，有人默默跪下磕头，更多人只是静静站着，目光如炬，似要将他的面容刻进心里。

    “各位父老，”陈砚站在堂前，声音不高，却传遍全场，“我不该回来的。按理说，我已经卸任归隐，朝廷之事，不该再管。可当我看见‘民诉台’被封，听见百姓不能再告状，我就知道??我走不了。”

    人群寂静无声。

    “有人说，百姓爱打官司，是‘躁动不安’。可我想问一句：若你不给百姓说话的地方，他们难道就不苦了吗？他们的冤屈难道就不存在了吗？”

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