洪武十五年的秋，应天府的天，是白色的。

    从皇城宫阙到寻常巷陌，家家户户挂上了白幡，满城的喧嚣与繁华，都被这片令人窒息的白色所吞噬。

    长街之上，万籁俱寂。

    范统穿着一身粗麻孝服，混在燕王府的仪仗队伍里，只觉得连呼吸都带着一股子纸钱的味道。

    他偷偷抬眼，望向队伍最前方。

    龙辇没有华盖，朱元璋一身最简朴的孝服，就那么直挺挺地站着，像一尊被风干了的石像。他的脸，是灰败的，那双总是闪烁着精明与猜忌的小眼睛，此刻只剩下了一片死寂的空洞。

    太子朱标跟在后面，脸色苍白，强撑着处理着所有事宜，他的脊梁，就是此刻大明皇室最后的顶梁柱。

    再往后，是秦王朱樉、晋王朱棡等一众藩王。

    范统的目光，落在了朱棣身上。

    这位燕王殿下，也瘦了一大圈，眼窝深陷，胡子拉碴，走起路来的姿势极其别扭，屁股总是不自觉地向一边歪，像是为了躲避什么看不见的钉子。

    他走在徐妙云身侧，却始终隔着半步的距离，头垂着，不敢去看妻子的脸。

    范统心里啧啧称奇，那天晚上书房里，战况得有多激烈？这老朱家，从上到下，怕不是一脉相承的“气管炎”。

    整个送葬的队伍，像一条沉默的白色长龙，缓缓地，压抑地，朝着城外的孝陵挪动。

    没有人说话，只有孝乐的哀鸣，和