昨天凌晨那些簌簌掉落的霜状碎片，那些展柜上蜿蜒的裂纹，仿佛只是场集体幻觉。

    “所以我决定，“陈策展提高声音，镜片后的眼睛红得像熬了通宵，“今天下午三点，展览重新开放。

    恐惧不该战胜记忆，这些老物件......“

    “陈主任。“小吴的声音从展厅后门飘过来。

    他抱着台笔记本，卫衣帽子滑到后颈，发梢翘得像团乱草，“您最好先看看这个。“

    服务器室的空调在头顶嗡鸣，小吴的鼠标箭头停在“未命名文件“上，指节因为按得太用力泛着青白：“凌晨五点十七分，服务器自动生成的加密包。

    我破解了三次，前两次都弹出'访问权限不足'，第三次......“他点击右键，十三段音频文件像串珍珠滚出来，“每段都是不同语言的掌声，法语、阿拉伯语、闽南语......时长统一59.3秒。“

    沈墨凑近屏幕，音频波形图上的锯齿状纹路让他想起苏晚萤的脑电报告。

    小吴调出监控记录，绿色的时间轴上，每个扬声器的静默时段都在闪烁红点：“这些录音是它们自己录的。“他喉结动了动，“就像......在等什么人鼓掌到满一分钟。“

    苏晚萤的手指轻轻搭在桌沿，指甲盖泛着不健康的白：“周小棠的谢幕礼，原本是要转十三圈，鞠一个完整的躬。“她抬头时，窗外的光正掠过她眼尾，“一分钟六十秒，十三圈，都是仪式的'完美刻度'。

    可我在第十二圈半停了，0.7秒......“