，照见他鬓角的几星白霜，照见他衣襟上落着的，不知是黄沙还是尘土。

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绷架上的鸳鸯肚兜只差最后几针。

阿绣的手忽然抖得握不住针，丝线从指间滑落，在青石板上拖出长长的尾。

男人转身时，她看见他腰间挂着的荷包，红绸虽已褪色，却还能辨出当年她绣的并蒂莲纹样。

风忽然大了些，老槐树的叶子扑簌簌落下来，有片正好落在他间，像朵迟开的秋菊。

“阿绣，”

他的声音比记忆中沙哑，却带着暖融融的温度，“我把玉门关外的风沙，连同一颗想回家的心，都给你带回来了。”

檐角的铜铃又响了。

这一回，不是春雨的黏腻，不是秋风的凄凉，是带着花香的，带着远方的，带着重逢的，细细的，清响。

阿绣忽然想起三年前的暮春，他蹲在她的绣架前描花样，说等胭脂花开满院子，就娶她回家。

如今胭脂花早已开过三季，可有些等待，从来不怕时光漫长——就像老槐树的根，深深扎进青石板下，终有一日，会等来新的花开。

她放下绷架，朝巷口走去。

青石板路上的阳光碎成金箔，落在她月白的衫子上，落在他灰旧的衣襟上。

远处传来卖桂花糖的梆子声，惊起几只停在檐角的麻雀。

阿远伸出手，掌心有层薄茧，却暖得像春末的阳光。

她忽然想起那封被雨水洇湿的信，想起信末模糊的“阿远”

二字，原来有些字，哪怕被泪水浸透，也会在时光里，慢慢长成开花的树。

暮春的风穿过小巷，老槐树的新叶沙沙作响。

阿绣忽然明白，这世上最漫长的等待，从来不是时光的流逝，而是心里始终留着一处柔软的角落，盛着远方的云，边塞的月，和某个一定会归来的人。

就像此刻，他眼中倒映着她的影子，而她手中，正握着他带回来的，整个春天的温柔。

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