前。

“喏，我按你那回说的比例，试了三次。

茶叶水、灶底灰、还有一点锅底的油烟垢。”

老头脸上带着一丝不易察觉的得意，“前两次都不对味，不是太稀就是太稠。

最后一次才成了。”

沈星河打开陶罐的木塞，一股熟悉的、混杂着茶香和烟火气的味道扑鼻而来。

正是他记忆中那种恰到好处的墨浆。

他笑了：“您怎么知道我那次不是瞎蒙的？又怎么知道最后一次就对了？”

沈建国眼睛一瞪，仿佛儿子的质疑是对他智慧的侮辱：“因为你写完第三页账本那天晚上，隔壁王婆家炖的老母鸡没及时收火，糊了半锅！

说明你算准了那天夜里风向会停，灶里的火不会被风倒灌，所以才敢用那个比例的墨，写出来的字干得慢！”

他顿了顿，声音沉了下来，带着一种历经岁月的笃定：“我不懂什么预知未来，但我懂烟火气。

谁家要起灶，谁家要熄火，风从哪边来，烟往哪边去，这村里几十年的日子，都是这么过来的。”

沈星河看着父亲，心中那点重生的秘密，在“烟火气”

这三个字面前，忽然变得不再那么沉重。

夜深人静，沈星河回到房中，打算整理一下这段时间收集的旧物。

他习惯性地翻开那本被当作日记的旧账本，想看看夹在里面的那片褪色红布。

可当他翻到那一页时，却现本子里空空如也，那片承载着他最沉重记忆的红布碎片，不见了。

一丝慌乱掠过心头，他正要起身寻找，窗外却传来一阵轻微的响动。

他抬头望去，月光下，那只曾为他引路的白鹭不知何时又落在了窗台上。

它的翅尖，正轻轻缠着那片褪色的红布。

白鹭与他对视片刻，出一声清越的低鸣，随即松开翅尖，将那片红布轻轻放在了窗台上，然后振翅而起，转瞬便消失在深沉的夜色里。

沈星河走过去，小心翼翼地捧起那片红布。

就在布片触及掌心的瞬间，他忽然感觉，自己那只曾被扯掉袖章的左臂袖口处，那股纠缠了前世今生、若有若无的刺痛感，彻底消失了。

他这才明白，原来真正的失去，不