夜色，如同浸透了墨汁的兽皮，沉重地压在西伯利亚的雪原上。

风停了，只有无数细碎的雪粒，在无声地飘落。

一支沉默的军队，正像幽灵一样，从黑北军那庞大而臃肿的营地侧翼悄然滑出。

没有车轮的吱嘎声，没有坦克的轰鸣，只有上万匹蒙古马的蹄子包裹着厚厚的毡布，踩在积雪上出的、几乎可以忽略不计的“噗噗”

声。

博尔术和他麾下的蒙疆第一骑兵师，如同一把被精心擦拭过的、即将出鞘的马刀，带着冰冷的锋芒，融入了茫茫的黑暗。

“长生天为证，大帅的目光，看穿了冰雪和山脉。”

博尔术压低了声音，对着身边的亲卫说道，呼出的白气瞬间消散，“我们不是去偷袭，是去执行长生天的意志。

斩断那条毒蛇的脖子，让敌人流干最后一滴血。”

他的话，在骑兵们之间无声地传递。

每一个草原汉子的眼中，都燃烧着对林好近乎神只般的崇拜和对即将到来的杀戮的渴望。

在他们看来，这并非一次冒险的奔袭，而是一场早已被大帅预言的、注定胜利的收割。

与此同时，另外两份内容相似却截然不同的命令，像两颗烧红的铁球，砸进了维季姆前线的两个指挥部。

“啥玩意儿？演戏？再给老子演得像一点，动静闹得再大一点？”

王大彪的嗓门，在狭窄的坦克指挥车里，震得通讯器材嗡嗡作响。

他一把扯下耳机，铜铃大的眼睛瞪着面前的参谋，仿佛要喷出火来，“你跟俺再说一遍？俺的弟兄们在壕沟前面流血！

坦克一辆接一辆地趴窝！

大帅让俺们在这儿……唱大戏？”

参谋被他吼得缩了缩脖子，小声地重复道：“大帅的……原话……就是这样。”

王大彪在原地转了两圈，蒲扇般的大手把钢盔拍得“梆梆”

响。

他那简单的、信奉“不是你死就是我亡”

的战争哲学，第一次遭遇了无法理解的指令。

演戏？怎么演？难道要爬出战壕跟对面的老毛子扭秧歌？

突然，他停住了脚步，一拳砸在地图上，震得桌上的子弹壳叮当作响。