衣服。

    第三张字迹潦草：“如果没人爱我，我可以爱自己吗？”

    她停下笔，深深吸了一口气，然后画了一个女孩坐在镜子前，镜子里映出的不是她的脸，而是一束燃烧的火焰。

    全场静默。

    有个角落的女孩突然哭了出来，肩膀剧烈抖动。她没擦眼泪，只是把脸埋进膝盖里。

    林婉儿走过去，轻轻把手放在她肩上。女孩抬起泪眼，嘴唇颤抖：“我妈……十年前把我赶出门，说我丢尽了家的脸。我现在只想告诉她，我没有死，我还活着，而且我想变好。”

    林婉儿蹲下来，平视她的眼睛：“那你愿意让我帮你写这封信吗？不用马上寄出去，但你可以先把它写出来。让十年的委屈、愤怒、思念，都有个出口。”

    女孩哽咽着点头。

    那一幕，让我想起很久以前林婉儿母亲临终前的画面。那时她跪在病床前，一遍遍喊“妈，我对不起你”，而老人只是虚弱地抬起手，摸了摸她的头发，说：“孩子，我不是怪你不孝，我是怕你一个人扛不住。”

    有些话，迟到了太久，但只要开口，就不算太晚。

    活动结束时，李警官悄悄告诉我：“有两个女孩主动报名参加了心理辅导小组。这是三个月来的第一次。”

    回程的路上，林婉儿一直没怎么说话。直到地铁上，她靠在我肩上，轻声说：“今天那个画火焰的女孩，让我想起了年轻时的自己。”

    “怎么？”

    “那时候我也觉得自己是个废物，不配被爱，不配拥有幸福。可现在回头看，正是那些黑暗，逼我学会了用自己的光照亮自己。”

    我搂紧她：“所以你也成了别人的灯。”

    几天后，那位戒毒所的女孩通过管教员寄来一封信。信里夹着一张纸，上面歪歪扭扭写着：

    >“老师，我开始学画画了。虽然只会涂色，但我觉得心里舒服多了。我想试试看，能不能有一天，也给别人一点光。”

    >

    >“谢谢你们来看我们。不是施舍，是平等。那种感觉，真好。”

    林婉儿把这封信贴在了“光的证据”墙上，就在老编辑手稿复印件旁边。

    当晚，我们收到一条公众号后台留言，来自一位初中语文老师：

    >“我把你们的文章选作阅读理解材料。班上有个男生课后找到我，说他爸妈去年离婚了，他一直以为是自己的错。读完《裂缝录》里那篇《父母分手，不代表不爱我》，他哭了好久，然后写了篇作文，题目叫《我也想成为桥梁》。”

    >

    >“他说，他不想恨爸爸，也不想让妈妈孤独。他