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傅青竹的名号，在云泽县城里是响当当的。

他那间“回春堂”

药铺临街开着，门前悬着“妙手仁心”

的匾额，日日人来人往。

傅大夫年轻，不过二十七八的年纪，医术却已极是精湛，疑难杂症到了他手里，常常能寻到一线生机。

更难得的是他心肠仁厚，诊金药费从不过分计较，遇上实在贫苦的，便只收个本钱，甚至分文不取。

因此，城里城外，提起傅青竹傅大夫，无人不敬，无人不赞。

然而，这悬壶济世、救人无数的傅大夫，自己却身患一种难以言说的怪病。

这病由来已久，平日里隐忍不，与常人无异。

可一旦天色转阴，风雨欲来，尤其是那种连绵数日的寒雨季节，傅青竹的心口便会骤然绞痛起来。

那痛楚非比寻常，并非皮肉之苦，而是从骨缝里、从心脉深处钻出来的寒意，伴随着尖锐的刺痛，一波强过一波，仿佛有无数冰冷的钢针在他心脏上反复戳刺、搅动，又像是被一只无形冰冷的手紧紧攥住了心尖，一点点收紧，要将那点温热彻底捏碎、冻僵。

每逢此时，他便脸色惨白如金纸，冷汗瞬间浸透里衣，连呼吸都成了艰难的负担。

他试遍了自己所知的方子，尝遍了能找到的药材，甚至翻阅了家中几代行医留下的珍贵古籍孤本，那痛楚却如附骨之疽，顽固地纠缠着他，找不到根源，更寻不到根治之法。

这隐疾成了他心底最深的秘密和恐惧，如同一个阴冷的诅咒，悬在他济世救人的光耀之上。

这一年的秋雨，来得格外早，也格外缠绵悱恻。

灰蒙蒙的天幕低垂，仿佛一块吸饱了水的厚重绒布，沉甸甸地压在云泽县城上空，已经连着七八日不曾透出半缕阳光。

雨水淅淅沥沥，时大时小，没个断绝的时候。

青石板铺就的街面终日湿漉漉、滑腻腻的，泛着一层幽暗的水光。

行人稀少，个个缩着脖子，脚步匆匆，恨不能立刻躲回干燥温暖的家中。

整座小城笼罩在一片潮湿阴冷的死寂里，连狗吠都显得有气无力。

回春堂早早便关了门板。

傅青竹独自一人坐在后堂的诊室内，屋角燃着一盆微弱的炭火，橘红色的火苗跳跃着，却驱不散周遭刺骨的寒意和无处不在的湿气。

他裹着一件半旧的厚棉袍，手里捧着一卷泛黄的医书，试图将心神沉入那些墨字之中。

然而，心口那熟悉的、冰冷尖锐的痛楚，正随着窗外雨滴敲打瓦檐的单调声响，一下下清晰地传来，越来越密，越来越重。

书上的字迹在他眼前模糊、扭曲、跳跃，他额角渗出细密的冷汗，攥着书卷的指节因为用力而泛白，指腹下书页的触感变得冰冷而滞涩。

“又来了……”

他低低地呻吟一声，放下书卷，右手下意识地紧紧按住左胸心窝的位置，身体微微蜷缩起来。

那寒意如同活物，正顺着血脉向四肢百骸蔓延，带着一种令人绝望的阴森。

就在这时，一阵急促的敲门声骤然响起，穿透了雨幕的沙沙声，也刺破了药铺后堂的死寂。

“笃、笃、笃！”

那声音不大，却异常清晰、稳定，带着一种不容置疑的意味，一下下叩在门板上，也叩在傅青竹因疼痛而绷紧的心弦上。

他猛地抬起头，望向通往前面铺面的那扇门。

这么晚了，又是如此恶劣的天气，会是谁？

医者的本能压过了身体的极度不适。

傅青竹深吸一口气，努力挺直脊背，强忍着心口刀绞般的剧痛，扶着桌子站起身。

他抓起桌上一盏防风玻璃罩的油灯，豆大的灯火在灯罩内不安地摇曳着，将