“这张纸，是196o年，苏联生产的，孔多波加新闻纸。”

叶远的声音，打破了房间里的死寂，“木浆纤维含量高，酸性强，正常环境下，五十年就会严重黄脆。

但这里的空气湿度，常年维持在百分之五以下，并且填充了氩气。

所以它的老化度，减缓了百分之九十。”

他伸出手，但没有触碰那张画。

“绘画工具，是‘克拉辛’工厂生产的，6硬度，石墨铅笔。

石墨粉末的颗粒，直径在2o到4o微米之间，嵌入纸张纤维的深度很浅。

任何物理接触，都会造成，不可逆的，画面损毁。”

他像一个博物馆的修复师，在评估一件，脆弱的，绝世珍品。

而不是在看一幅，与自己容貌，几乎完全一样的，肖像画。

伊戈尔和他的手下，已经不敢出声了。

他们看看画，又看看叶远，脸上的表情，是在目睹神迹，或鬼故事。

唐宛如收回了目光。

她没有问。

她走到保险柜前，将那枚名为“西伯利亚的冬天”

的法贝热彩蛋，连同天鹅绒盒子，一同拿起。

然后，是那个印着双螺旋标志的，金属手提箱。

最后，她小心翼翼地，拿起那张画。

她没有折叠，只是用指尖，捏着信纸的边缘。

她转身，走向门口。

“我们走。”

她的声音，和来的时候一样，平静，果断。

仿佛刚才的一切，那复杂的机械锁，那致命的神经毒素配方，那枚价值连城的彩蛋，和那张诡异的肖像画，都只是旅途中，一些无足轻重的，小插曲。

叶远跟在她身后。

经过那张桦木书桌时，他停顿了一下，目光落在了那个半开的音乐盒上。

他伸出手，将音乐盒的盖子，轻轻合上。

那只雕刻的蓝鸟，停止了展翅。

一行人，原路返回。

地下大厅里，那些被扔出去的照明棒，依旧在出惨白的冷光。

将他们的影子，拉得很长，很长。

升降平台，平稳的，将他们带回地面。

当西伯利亚那苍白而刺眼