。

突然觉得荒谬，我们俩，一个穿着褪色西装，一个挺着还不明显的肚子，为几串羊肉剑拔弩张。

&0t;王强，&0t;我听见自己的声音轻得像羽毛，&0t;我查过了，孕妇偶尔吃烧烤没关系。

&0t;

他冷笑一声，从钱包里抽出一叠小票：&0t;水电费涨了200，产检卡里只剩3000，你知道现在纸尿裤多少钱一包吗？&0t;他的手指在抖，&0t;上周领导暗示要裁员，我他妈连加班费都不敢要！

&0t;

我愣住了。

院子里的梧桐叶沙沙响，一片叶子落在他肩上。

这个总是把&0t;没事&0t;挂在嘴边的男人，此刻像座即将喷的火山。

&0t;为什么不告诉我？&0t;我伸手想碰他，却被他躲开。

&0t;告诉你有什么用？&0t;他扯松领带，&0t;你只会像今天这样，想一出是一出。

&0t;他的目光扫过烤炉，突然抬脚踢翻了炭盆。

通红的炭块滚到我的拖鞋边，烫出一个小洞。

眼泪终于决堤。

不是因为他踢翻炉子，而是他眼里那种熟悉的疲惫——和我爸当年下岗后，盯着市排骨价签时的眼神一模一样。

&0t;我只是&0t;我哽咽着蹲下去捡炭块，&0t;想当个正常的孕妇&0t;手指被烫出水泡，却比不上心里那个被忽视的洞。

王强突然抓住我的手腕。

他的掌心全是汗：&0t;你知道我每天路过烧烤摊想什么吗？&0t;他的声音哑了，&0t;我在算，一串羊肉够买多少片尿不湿。

&0t;

夜风吹散了烟雾，露出他眼角的细纹。

这个大学时为我偷摘月季的男生，现在身上只剩洗洁精的味道。

我张了张嘴，却听见&0t;啪&0t;的一声——从他西装内袋掉出张纸。

胃癌早期诊断书。

患者姓名：王强。

世界突然安静了。

诊断日期是我们现怀孕的那周。

我想起这一个月他总说胃不舒服，想起他偷偷倒掉的午餐，想起他半夜在厕所的干呕——原来不是被我传染