厢情愿，那根名为宋秋音的刺扎根在心里，从来也没有消失过。

    姜栖取下相框，抽出照片，用剪刀沿着两人相贴的缝隙剪开，将自己那半张笑脸带走了。

    拖着大包小包来到客厅，姜栖环顾了一眼生活了三年的家。

    厨房里，她总是忙忙碌碌地在那里捣腾，想尽办法给他做好吃的，手都烫了好几个泡。

    沙发上，她经常坐在那里等他等到深夜，有时等到天亮，只能收到一句冰冷冷的“不回去”。

    窗户边，还摊着她没织完的毛巾，她偷偷学了两个月编织，被他几句“丑死了”、“不会给我织的吧?”三言两语击溃，选择了停工。

    姜栖摘下无名指上的婚戒，和签好字的离婚协议一起放在茶几上。

    走到院子里，月光下那丛月季刚冒出嫩芽，这是她去年亲手种的，每天精心打理，盼着花开。

    她最终狠下心抄起铁铲，一铲一铲地刨开泥土，将十几株月季连根拔起。

    总不能前人栽种，后人赏花。