小巷，"

杰克搓了搓手指，眼中闪烁着贪婪的光，"

赏金高得吓人，可惜啊"

他耸耸肩，语气轻佻："

最近突然就没人提了，看来那些贵族老爷们也觉得，为一个下人浪费时间不值得。

"

西里尔没有回应，只是从怀中取出一枚怀表，放在柜台上。

杰克挑眉，拿起怀表仔细端详："

噢，菲茨罗伊家的徽记？啧啧，这可是好东西，现在可绝版了"

他抬头看向西里尔："

怎么，你终于舍得卖了？"

"

典当。

"

西里尔的声音很冷，"

以后我会回来取。

"

杰克哈哈大笑："

行啊，老规矩，利息一分不能少。

"

他凑近西里尔，压低声音："

不过你真的要走？外面可不太平。

"

西里尔没有回答，只是将另一枚铜制枪机放在柜台上，那是邵庭左轮手枪的零件，已经被海水腐蚀得看不出原本的纹路。

"

这个不值钱，"

杰克嫌弃地瞥了一眼，"

顶多算个添头。

"

西里尔收起零件，转身走向门口，铃铛再次出刺耳的声响。

"

喂！

"

杰克突然叫住他，"

要是邵庭少爷还活着，替我问声好。

"

“看那些贵族吃瘪，我真是心情舒畅的能再多活几年。”

西里尔的背影僵了一瞬，灰蓝色的眼睛在阴影中暗沉如墨。

"

他死了。

"

说完这句话，他推门离开，身影消失在伦敦浓稠的夜色里。

美洲的阳光比英格兰更刺眼，西里尔站在新奥尔良的港口，看着来往的商船卸下货物。

他已经不再是西里尔·斯图尔特了。

现在，他是斯图尔特先生，一个成功的商人，一个逐渐在政坛崭露头角的政客。

他的脸依旧半面天使半面恶魔，但美洲的风似乎比伦敦更宽容，没人会盯着他的伤疤看太久。

正午的街道熙熙攘攘，西里尔刚结束一场会议，正准备返回自己的宅邸。

"

先生！

先生！

"

一个衣衫褴褛的小贩拦住了他，神秘兮兮地从怀里掏出一个油纸包："

我这里有解千愁的好东西，您要不要试试？"

西里尔脚步一顿，灰蓝色的眼睛冷冷扫过去。

油纸包里是几支吗啡针剂，玻璃管在阳光下泛着危险的光泽。

小贩见他皱眉，又笑嘻嘻地凑近："

如果您喜欢东方的口味，我这儿还有上等的鸦片膏"

西里尔的瞳孔骤然收缩。

下一秒，小贩已经飞了出去，重重撞在街角的墙上，油纸包散落一地。

"

滚。

"

西里尔的声音很轻，却冷得像冰。

他不会再让自己的手沾上鲜血。

万一少爷在天堂等着他呢？

少爷已经赦免了他，不是吗？

回到书房，西里尔随手翻开当天的报纸。

【华国军队在威海卫大捷，击沉敌舰三艘】

他盯着那条新闻看了很久，最终将报纸扔进壁炉。

火焰吞噬了铅字，也吞噬了那些遥远的、与他再无关系的战事。

三个月后，西里尔登上了返回英格兰的船。

几年的时光足够让世人遗忘一个"