像落在雪地里的炭火，“庆功宴上你没怎么吃东西，喝些暖的，垫垫胃。”

    周苓走过去，指尖刚碰到杯壁，就轻轻缩了一下——瓷杯的温度不烫，却像带着某种穿透力，顺着指尖往心口钻，可那点暖意，偏偏暖不透心底盘桓的惘然。她低头看着杯里沉浮的枸杞，忽然想起三个月前，她抱着一摞手稿在报社走廊里跑，鞋跟断了都没察觉，那时满心都是“要帮陈迹澄清”，从没想过“自己”要什么。可现在，目光越过陈迹的肩膀，落在画室角落的画架上时，喉间突然发紧——那上面搭着她未完成的小幅水彩，画纸还是去年她从巷尾文具店买的，粗纹的，带着点草木的气息。

    “在看什么？”陈迹顺着她的目光望过去，随手把茶筅放进茶碗里，竹制的茶筅沾着茶汤，在碗底划出浅淡的纹路。“下周有个青年艺术家联展的邀约，”他的声音很轻，像落在水面的羽毛，“主办方是之前采访过《淬火》的杂志社，问我们要不要一起参展，我想着……”

    “我想自己试试。”

    周苓的声音比她预想中更轻，却像一颗小石子，轻轻砸在画室的寂静里。话音落的瞬间，她清晰地感觉到陈迹搅动茶筅的动作顿了顿——竹筅碰在瓷碗上，发出一声极轻的“叮”，像琴弦被意外拨动。她抬起头，撞进陈迹的眼底：那里先是掠过一丝不易察觉的惊讶，眉峰轻轻蹙了一下，像被风吹皱的水面，可不过两秒，那点惊讶就被温和的笑意覆盖，连眼尾的细纹都透着暖意：“好啊。”他说，声音里没有半分勉强，“你的画早该让更多人看见，我之前就跟你说过，你有自己的东西。”

    陈迹放下茶碗，转身走向那个角落的画架。他走得很慢，棉衫的下摆扫过地板上的光斑，像在光里踩出细碎的脚印。他拿起那幅水彩时，动作轻得像怕碰碎了什么——画纸上是冬日里画室窗台上的一株多肉，叶片胖乎乎的，边缘凝着一层薄霜，霜花的纹路清晰得能看见细小的冰晶，可叶片中心，却透着一点倔强的绿意，像在寒冬里偷偷藏起来的春天。“你看这里，”他的指尖轻轻拂过那点