什么。

    宴会散场时已近午夜，车窗外的城市灯火连成流动的光带。周苓靠在车窗上，看着霓虹在玻璃上划过的残影，突然想起三个月前，她抱着一摞创作手稿，在报社编辑部跟记者据理力争的样子。那时她的声音还会发颤，现在却能在庆功宴上从容应对——是这场危机，把她从陈迹的影子里推了出来，让她看清了自己身上的光。

    “在想什么？”陈迹的手搭在她的肩上，带着酒气的呼吸落在她的耳边。他今天喝了不少，眼神有些朦胧，却还是紧紧盯着她，像怕她被窗外的光带卷走。周苓摇摇头，把脸转向他：“在想《淬火》的最后一幅画，你加的那笔朱砂，太妙了。”陈迹笑了，俯身过来吻她的额头，动作里带着庆祝的兴奋，还有一种近乎本能的占有欲：“那是给你的，没有你，就没有这组画。”

    画室的门被推开时，松节油的气味扑面而来，混合着未干油画的油彩香。陈迹把周苓抵在门板上，门板发出轻微的“吱呀”声，在安静的夜里格外清晰。他的吻落下来，带着香槟的甜和烟草的烈，周苓的手指插进他浓密的头发里，指尖能感受到他发丝的柔软，还有他颈后因紧张而绷紧的肌肉。

    “留在画室，周苓。”情动之时，陈迹的嘴唇贴着她的耳垂，声音沙哑得像被砂纸磨过，“一直陪着我，我们还要一起画更多的画。”他的手紧紧箍着她的腰，像是要把她揉进自己的骨血里——经历过被质疑、被孤立的日子，他太怕失去这份并肩作战的安稳，太怕回到以前那个独自在画室里对着空白画布发呆的时光。

    周苓的动作突然停了。黑暗中，她能清晰地看到陈迹眼底的依赖，像个迷路的孩子抓住了最后一根稻草。她的心像被什么东西揪了一下，疼得发紧。她知道，这句话是陈迹最直白的爱意，是他把自己的脆弱毫无保留地展现在她面前。可就在这时，苏曼的声音突然在她脑海里响起——“艺术这条大道，终究是孤独的。依赖，会成为你的弱点。”

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