。

    此时，灾星凑了过来。

    “老板，我们这种情况，水肯定不够用……就算沙尘暴过去，恐怕……”

    一边说着，灾星一边朝周围扫了一眼。

    “到不了那里都得死。”

    一小时后。

    沙暴的巨掌终于松开。

    最后一缕裹挟着尖锐沙砾的狂风不甘地嘶吼着，从避风处的嶙峋岩壁上方掠过，宋和平猛地眨掉睫毛上沉重的沙粒，视线扫过他这支濒临瓦解的队伍。

    所有人蜷缩在岩石的缝隙和背风处。

    有人还在无意识地干呕，吐出混合着沙子的粘稠胆汁；有人则完全瘫软，胸膛只有极其微弱的起伏，眼神空洞地望着那轮垂死的太阳；更多的人只是麻木地坐着或躺着，脸上凝固着劫后余生却又深陷绝境的灰败。

    干渴，像无数只烧红的蚂蚁，啃噬着他们喉咙深处最后一点湿润，灼烧着他们的理智。

    寂静中，只剩下一声声粗重的喘息，如同破败的风箱在苟延残喘。

    “灾星。”

    宋和平的声音干得像砂纸在摩擦。

    他抹了一把脸，沙砾从指缝簌簌落下，在脸上留下几道脏污的痕迹。

    灾星眼神里强压着一种接近崩溃的疲惫。

    “老板。”

    “水还有多少？”

    宋和平只吐出一个字，重若千钧。

    灾星的喉结艰难地滚动了一下，仿佛那个简单的音节也耗尽了他最后的力气。

    他沉默地解开腰间一个同样沾满沙土、瘪塌塌的帆布水袋，又指了指旁边另一个士兵怀里紧抱着的、唯一一个相对完好的10升塑料方桶。

    “就这些。”

    灾星的声音低哑，带着一种彻底的绝望，“帆布袋里可能还有半升，桶里…最多十升。一百多号人…”

    他摇摇头，后面的话被沉重地咽了回去。

    数字本身已经宣判了死刑。

    这点水在撒哈拉腹地，顶多算是一滴虚幻的安慰。

    十升。

    一百多张干裂的嘴。

    二十公里滚烫的沙海地狱。

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