归途，没有号角，只有死寂。

    败军的路，比地狱更远。

    风还是那样的风，刮在脸上，却带着一股挥之不去的腐烂味道。队伍拖得很长，在枯黄的草原上缓慢蠕动。

    伤兵的呻吟被压在喉咙里，战兽偶尔发出的哀鸣，混着甲胄摩擦的单调声响，谱成了这世上最悲凉的曲子。

    范统的前锋营走在队伍的侧翼。

    几根长矛和盾牌搭成的简易担架上，躺着吴莽。那面缴获的“王”字大纛，被范统仔仔细细盖在他身上，早已凝固的血迹，将旗帜染成了暗红色。

    帅旗为棺，忠骨为碑。

    “头儿，后面……又跟上来了。”宝年丰的嗓子哑得像被砂纸磨过，他那头黑牛坐骑一条后腿瘸了，走起来一颠一跛。

    范统回头，地平线上，一缕狼烟笔直升起。

    紧接着，是第二缕，第三缕。

    扩廓帖木儿像个极有耐心的猎人，不远不近地缀着，驱赶着这群疲惫的猎物，等着他们自己倒下。

    “传令！”徐达的声音从前方传来，同样嘶哑而疲惫，“后军变前军，原地结阵！”

    命令被一级级传达下去，回应的只有一片迟缓而麻木的动作。

    没人有力气了。

    战斗短暂而惨烈，元军的骑兵只是远远地抛射了一轮箭雨，便迅速退走，根本不与明军短兵相接。

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