北平大营的夜，寂静得能听见伤口结痂的声音。

    朱棣躺在硬邦邦的板床上，双眼大睁，帐顶的黑暗像一块厚重的幕布，压得他喘不过气。

    身上的伤口在疼，可这种皮肉之苦，远不及心里的撕扯。

    他一闭上眼，那片血色的草原就扑面而来。

    狼牙棒砸碎头骨的闷响，温热的液体溅在脸上的触感，还有元军将领倒下前那双怨毒的眼睛。

    胡老头临死前望向天空的执着。

    弟兄们倒在血泊里，身体一点点变凉。

    一幕幕，一帧帧，像是烧红的烙铁，在他脑子里反复翻滚，滋滋作响。

    我是谁？

    是大明燕王，是父皇寄予厚望的北疆屏障，自幼熟读兵法，要行王道，驱除鞑虏。

    可我，也是“朱虎”。

    是一个提起狼牙棒，就能毫不犹豫砸碎敌人脑袋的屠夫。

    这两种身份，像两头关在笼子里的野兽，在他心里疯狂撕咬，要把他整个人都嚼碎。

    他感到前所未有的痛苦。

    书上说的仁义道德，在血淋淋的战场上，显得那么可笑。

    他再也受不了这种煎熬。

    “嘎吱”一声，朱棣猛地坐起，胡乱披了件外衣，大步走出营帐。