埋怨，又有点无奈。

“我一个人，做那么多吃不完，浪费。”

王桂英笑了笑，“你那边怎么样？忙不忙？”

“还行，就是最近项目上事儿多，天天加班。

对了妈，下周末我回去看您，给您带了您爱吃的酱肘子。”

小军说。

“不用带那么多，沉得慌，你路上注意安全。”

王桂英嘴上说着，心里却暖乎乎的。

小军大学毕业就留在了外地，结婚生子，一年也就回来两三次，每次回来都跟搬家似的，塞满了她爱吃的东西。

有一次她跟小军说“别买了，市都有”

，小军却说“市的不如我给您挑的好”

，跟老周一个样，总把最好的给她。

挂了电话，天已经擦黑了。

王桂英起身去开灯，楼道里的声控灯“啪”

地亮了，昏黄的光把楼梯照得朦朦胧胧的。

她走到厨房，打开煤气灶，锅里倒了点油，等油热了，下了把葱花，滋啦一声，香味就飘了出来。

她喜欢这种烟火气，老周在的时候，总是他做饭，说她做的菜太淡，不合他的口味。

其实她知道，他是怕她累着。

那时候她在缝纫社天天踩缝纫机，回来腿都肿了，老周就不让她沾厨房的活儿，每天下班先买菜，回来系上围裙就做饭。

有一次她偷偷学着炒他爱吃的辣子鸡，结果把厨房弄得全是烟，还把手烫了个泡，老周回来又心疼又好笑，把她推出厨房，说“以后这活儿还是我来，你乖乖等着吃就行”

。

从那以后，她就再也没下过厨，直到老周走了，她才慢慢学着自己做饭，一开始总做糊，后来也慢慢熟练了，只是再也做不出老周的味道。

煮好面条，卧了个鸡蛋，王桂英端着碗坐在餐桌旁。

餐桌是老周当年亲手打的，实木的，现在桌面已经有些划痕，却还是很结实。

她吃着面条，想起以前一家三口围着餐桌吃饭的情景，小军总是把鸡蛋黄挑给她，说“妈爱吃蛋黄”

，老周就笑着把自己碗里的瘦肉夹给小军，“男孩子要多吃肉，长力气”

。

那时候的日子过得紧巴巴的，却总觉得有盼头，老周说等他退休了，就带着她去北京，看看天安门，爬爬长城，结果还没等到退休，就走了。

想到这儿，王桂英的眼睛有点潮，她赶紧擦了擦，扒了口面条，鸡蛋的香味在嘴里散开，暖暖的。

吃完晚饭，王桂英收拾好碗筷，又回到楼梯口的藤椅上坐着。

外面的天已经黑透了，斜月从窗户里照进来，洒在楼梯上，像是铺了一层薄薄的银霜。

她想起老周以前总爱在黄昏后坐在这藤椅上抽烟，看着楼下的人来人往，有时候会跟她聊厂里的事，有时候就安安静静地坐着，手里夹着烟，烟雾袅袅的，把他的脸衬得有些模糊。

有一次她问他“你天天坐在这儿看什么呢”

，他说“看咱们这楼，看咱们的家，看着心里就踏实”

。

那时候她还不明白，现在她坐在这儿，看着空荡荡的楼道，看着月光下的楼梯，突然就懂了——这里的每一块砖，每一级台阶，都藏着他们的日子，藏着那些再也回不去的时光。

楼道里传来脚步声，是一楼的小林下班回来了。

小林是个刚毕业的小伙子，租了一楼的房子，平时见了她总喊“王阿姨好”

。

“小林回来啦？”

王桂英笑着打招呼。

“哎，王阿姨，您还没睡啊？”

小林停下脚步，挠了挠头。

“刚吃完晚饭，坐会儿。”

王桂英看着他手里拎着的