后，看他上车时掏出手机，锁屏是张旧照片——穿校服的少年站在梧桐树下，手里举着张满分试卷，旁边站着位戴眼镜的女人，笑容温柔得像春日阳光。

后来她才知道，那是他母亲病重前的最后一张合照，而他如今在律所做并购律师，每天穿笔挺的西装，却把所有柔软的时光，都藏进了旧书局的书页里。

“你觉得我是个只会读诗的闲人，对吗？”

三日后他再来，衬衫领口沾着雪粒，声音比往日哑了些。

晚棠看见他笔记本里新画的梧桐叶，叶脉间缠着密密麻麻的线条，像解不开的结：“大家都很忙，没人有时间去了解别人的内心，包括我妈——她总说‘读诗不能当饭吃’，直到她走了，我才现自己连她藏在抽屉里的诗集都没翻开过。”

他指尖划过书签上她写的“心有千瓣，待君轻启”

，忽然笑了，却带着点涩，“其实你早看懂了，对吗？我穿西装时扣错的领口，看哲学书时画的梧桐叶，都是想让人看见的‘破绽’，想告诉某个人：我不止是别人眼里的‘许律师’，我还有藏在旧书里的、没说出口的自己。”

晚棠想起自己无数次在书局里独自整理旧书，把每本落灰的诗集擦得亮，像在擦拭无人在意的灵魂——原来他们都是藏起翅膀的人，在忙碌的世界里扮演着“该有的样子”

，却在彼此的目光里，看见自己被小心接住的碎片。

她伸手替他拂开肩上的雪，指尖触到他西装下的体温：“我知道啊，你带的松饼总比别人甜一点，因为记得我不爱苦；你换灯泡时故意留了点暖光，因为知道我怕暗。

这些别人看不见的小事，就是你的内心啊。”

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那年除夕，旧书局破例开了夜场。

暖黄的灯光映着窗外的雪，晚棠在收银台摆上自己做的梧桐叶灯笼，许砚礼抱着一摞旧书进来，每本都裹着红丝带，扉页写着“给晚棠的新年诗”

——有他手抄的《青玉案》，有他仿写的十四行诗，最后一本《梧桐影》里，夹着张泛黄的纸，是他母亲当年写的短诗：“梧桐落处有新声，莫怕无人听”

。

“我妈走前说，人心里都有片梧桐林，等着懂的人来踩响落叶。”

他替她点亮灯笼，光影在她旗袍上流动，像落了满身的温柔，“你看，我把心里的林门钥匙给你了，以后……要不要一起捡落叶？”

如今的梧桐旧书局里，总留着张靠窗的木桌，桌上摆着许砚礼送的青铜台灯，灯罩上刻着细密的梧桐叶纹。

晚棠依旧会在打烊后校对书稿，而许砚礼会在处理完案子后赶来，带着没拆标签的西装和藏在公文包里的诗集，把白天的忙碌抖落在书局门外，露出藏在袖口的雪松味——那是属于他们的“暗号”

，告诉彼此：此刻，我们可以做回那个愿意花时间读对方内心的人。

常有客人好奇地问起他们，晚棠会指着许砚礼正在画的梧桐叶书签笑：“他啊，是个会给每片叶子写‘内心独白’的人。”

而许砚礼会接过话茬：“她才是真正的诗人，把每个来书局的人心里的雪，都酿成了暖茶。”

其实他们都知道，在这个步履匆匆的世界里，所谓“了解内心”

从来不是惊天动地的事，而是愿意在无数个平凡的瞬间，停下脚步，看看对方指尖的书签、领口的褶皱、画里的细节——那些被忙碌裹住的细碎光芒，才是一个人真正的模样。

暮春时，书局门口的梧桐树又开花了。

晚棠站在梯子上摆新书，看见许砚礼拎着纸袋走来，风衣下摆沾着片粉白的花瓣。

他抬头看见她，忽然举起手里的东西——是个玻璃罐，里面装着晒干的梧桐花蕊，旁边贴着她熟悉的字迹：