清晨，秀芳带着英子去纺织厂送改好的工装。

车间里机器轰鸣，女工们的蓝头巾在飞旋的纱线中上下翻飞。

莉莉的妈妈王姐正坐在质检台前，指甲上的红寇丹格外刺眼：“英子长得真像你，就是这衣服——”

她指尖划过英子袖口的补丁，“现在谁家孩子还穿打补丁的衣裳？”

秀芳看见英子的耳尖慢慢红了，像朵初开的月季花。

她忽然想起自己结婚时，用陪嫁的被面给建国改了件衬衫，领口处绣着并蒂莲，针脚歪歪扭扭的，却被建国穿了整整三年。

“补丁是衣裳的记号，就像人活在世上，总得留下点实实在在的东西。”

她摸了摸英子的辫，辫梢还沾着昨晚帮她扎头时蹭的白棉线，“王姐你看，这袖口的补丁用的是府绸布，比原来的工装布还耐磨呢。”

中午回家的路上，英子忽然指着路边的宣传栏：“妈，你看那个征文比赛。”

红纸黑字的通知贴在斑驳的墙面上，阳光穿过梧桐叶，在“我的理想”

几个字上投下细碎的光斑。

秀芳看见英子的眼睛亮起来，像缝纫机上的镍制零件在光——那是她第一次在女儿眼里看见不属于攀比的光。

那天傍晚，英子趴在缝纫机上写作文，稿纸被台灯照得透亮。

秀芳踩着机轮给她改校服裤脚，听着笔尖划过纸面的沙沙声，忽然想起自己年轻时藏在顶针盒里的诗稿，那些关于布帛与光阴的句子，最终都缝进了别人的衣襟。

“妈妈，你说人的理想，是不是像缝纫机的线？”

英子忽然抬头，稿纸上的字迹还带着少年的青涩，“有的线细，有的线粗，但只要跟着梭心走，总能织出好看的花纹。”

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秀芳的顶针滑落在布料上，出轻微的响。

她看见窗外的槐树正在抽新芽，嫩绿的叶片在晚风中轻轻摇晃，像极了女儿作文里写的：“爸爸的自行车轮碾过的每一道车辙，妈妈缝纫机上缠过的每一根棉线，都是属于我们自己的光阴故事。”

征文比赛结果出来那天，巷口的槐树正开得雪白。

英子捧着奖状跑回家，奖状边缘还带着被雨水打湿的褶皱——她在放学路上摔了跤，却紧紧护着怀里的证书。

秀芳摸着奖状上的烫金字，忽然想起多年前在县城裁缝铺，师傅说过的话：“好裁缝懂得顺着布料的纹路下针，急不得，也攀不得。”

那天夜里，秀芳在缝纫机抽屉里翻出个铁皮盒，里面装着英子从小到大的小物件：幼儿园的小红花、小学的铅笔头、还有用碎布缝的钥匙包。

月光漫过铁皮盒时，她看见英子趴在桌上睡着了，手底下压着新写的作文，题目是《我家的缝纫机》。

机轮的影子在墙上晃啊晃，像极了时光的年轮。

秀芳戴上顶针，轻轻踩动踏板，咔嗒声中，她忽然明白，这台老缝纫机缝补的不仅是衣裳，更是那些在攀比中迷失的岁月——当针尖穿过布料的瞬间，所有的浮躁与虚荣都化作了细密的针脚，织就成属于自己的、踏实的人生。

巷口的收废品老汉又推着车经过，吆喝声在夜色里渐渐淡去。

秀芳看着熟睡的女儿，辫梢还沾着白天改衣服时的布屑，忽然觉得，这世间最珍贵的，从来不是橱窗里的光鲜，而是眼前人眼底的星光，是脚踩在土地上的分量，是像缝纫机梭心那样，永远沿着自己的轨迹，不急不躁地转动。

晨光再次漫进窗户时，英子正在给新书包绣蒲公英。

秀芳昨天特意去布店扯了半尺浅蓝的的确良，边角料正好够绣几簇绒绒的花。

机轮转动的咔嗒声中，母女俩谁也没说话，只有阳光在布料上流淌，像极了那些在攀比中沉淀下