打宗的风总裹着沙，卷得演武场的旌旗猎猎作响，赤红色的旗面被刮得绷紧，上面“武”

字的金线在烈阳下泛着冷光。

“呵……“

武崧握着烧火棍的手紧了紧，指节在赤红火纹的棍身上按出泛白的印子——棍尖凝着的火焰刚要窜起半尺高，心口忽然猛地一沉，像有块烧红的铁坠在里面，连带着喉间都泛起腥甜，连呼吸都带着灼痛感。

“砰！”

烧火棍重重砸在青石板上，火星溅起三寸高，又迅被风沙压灭。

武崧踉跄着后退两步，扶着旁边的石狮子喘粗气，额角的冷汗混着沙尘往下淌，砸在地上晕开一小片湿痕，很快又被风吹干，只留下一圈浅淡的白印。

演武场边缘的老槐树被风刮得哗哗响，叶子落了满地，像极了当初在身宗后山，墨韵埋白糖时，被雨打落的芭蕉叶，蔫蔫地贴在地上，连卷起来的力气都没有。

“又撑不住了？”

老宗主的声音从看台上传来，带着点无奈的沙哑。

他手里捏着个铜烟袋，烟锅里的火星明灭不定，烟杆上包浆温润，是打宗传了三代的物件。

“你这韵力是强了，可心脉跟不上——强行催动火韵冲境界，跟拿柴火去烧漏底的锅有什么区别？火越旺，锅漏得越快。”

武崧没回头，只是弯腰捡起烧火棍。

棍身还带着他掌心的温度，火纹在阳光下泛着暗红光晕，可刚才那股几乎要把骨头都烧透的灼痛感还留在经脉里，稍微一动，胳膊就酸得沉，连抬起来都要费力气。

他想起决战那天，原始混沌的黑气裹着白糖的念珠砸过来时，他明明已经运起了全身的火韵，烧得空气都颤，却还是慢了一步——若不是小青扑上去拦着，若不是墨韵最后那枪够快、够狠，把混沌的黑气连同身上的戾气一起刺穿，现在躺在哪片土里的，说不定就是他。

“我能撑。”

他哑着嗓子说，把烧火棍扛到肩上，转身往演武场中央走。

沙粒被风吹进眼睛，他眨了眨眼，把涩意憋回去——星罗班从来没有“撑不住”

的说法，以前没有，现在更不会有。

白糖还等着他们去咚锵镇，墨韵还背着他走在雨里，他要是先垮了，还算什么星罗