将这三天写满了字的木板碎片小心地装了进去。

准备收好时，他的指尖无意间触到了布袋内侧一道微硬的凸起。

他心中一动，借着月光仔细摸索，现那是一道被缝死在夹层里的细线。

他找来剪刀，挑开缝线，从里面抽出一张折叠得极小的、已经泛黄的薄纸。

展开后，上面是母亲娟秀却因焦急而略显凌乱的字迹：“星河百日，咳甚，医云需避风三月，恐难养……”

后面的字迹模糊不清，但意思已经足够明了。

他从未见过这张纸，母亲显然是刻意将它藏了起来。

原来，早在他来到这个世界只有一百天的时候，在他自己都毫无记忆的孱弱岁月里，她就已经为“可能失去他”

这件事，悄悄做好了最坏的准备和最深的祈愿。

他走到窗边，将那张薄纸点燃。

火苗舔舐着泛黄的纸页，将那些承载着过往忧惧的字迹化为灰烬。

他轻轻吹散纸灰，任其飘向窗外寂静的夜色与远方的河流。

做完这一切，他转身回到桌前，心中一片前所未有的澄澈。

就在他转身的瞬间，桌角那根被他削得只剩一小截的炭条，骨碌碌滚落下来，掉在青石地板上，清脆地断成了两截。

沈星河俯身拾起，看着那崭新的、不规则的断裂处。

他知道，有些传承并不需要一个完整的形态，那断裂开来的地方，反而能让光更轻易地透进来。

他将两截炭条并排放在桌上，准备迎接下一个清晨的到来。

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