沈星河的手指在按键上悬了三秒，终于按下通话键。

电话那头的忙音像小锤子似的敲着耳膜，他哈出的白气在路灯下散成雾，后颈还沾着方才落进去的雪粒子，凉得人直打颤。

"

喂？

小沈？"

张编辑的声音带着刚被吵醒的沙哑，背景里传来搪瓷缸碰桌子的脆响，"

这大冷天的，印刷厂六点才开门——"

"

老张，陈馆长要被查了。

"

沈星河打断他，喉结滚动，"

教育局下周一查少儿图书馆的藏书，他们翻旧账。

"

电话那头突然静了。

沈星河能听见张编辑抽了口烟，火星子在话筒里刺啦作响："

我就说上周那几个穿制服的眼神不对。

"

他的声音沉下来，"

你现在在哪？

仓库门口？

等着，我骑二八大杠十分钟到。

"

挂了电话，沈星河把手机揣回棉袄内袋。

他望着自己在仓库铁皮门上的倒影，呼出的白雾里，少年人的眉峰绷得像刀。

前世他在商海里摸爬滚打，最擅长的就是算人心——陈馆长批的活动许可，分明是给年轻人留的文化火种，可总有人怕这火着起来。

五分钟后，张编辑的自行车铃在巷口叮铃作响。

他裹着件洗得白的军大衣，车后座绑着个磨破边的帆布包，车筐里还晃悠着半块没啃完的烤红薯。

"

拿着。

"

他把红薯塞进沈星河手里，红薯皮裂开道缝，甜香混着冷冽的空气往人鼻子里钻，"

边吃边说。

"

两人蹲在仓库台阶上，沈星河把匿名短信翻给张编辑看。

张编辑的指甲盖在屏幕上叩了两下："

这号码我熟，是上周来查活动的那个小王用的bp机号。

他上个月还跟我聊过《平凡的世界》，估计是良心不安。

"

他从帆布包里掏出个牛皮纸袋，"

巧了，我这儿有去年他们查禁《北京人在纽约》的批