额头上的冷汗，黄豆般大小，不断地冒出来，顺着他黝黑的脸颊，和那道道沟壑，汇成一股股小溪，浸湿了那身早已破旧的灰布军装。

    他这才真正地，彻底地，清晰地，认知到一个事实。

    他，王承柱。

    本该，已经死了。

    ……

    他缓缓地，极其僵硬地，转过头。

    看向那个从始至终，都一脸平静，仿佛只是做了一件微不足道的小事的年轻人。

    耿忠。

    他的嘴唇，开始不受控制地哆嗦起来。

    他想说些什么。

    想说一句“谢谢”。

    想说一句“对不起”。

    想问他，你是怎么知道的？你到底是什么人？

    可千言万语，感激、愧疚、震惊、敬畏、崇拜……所有复杂到无法用语言形容的情绪，都像一团乱麻，死死地堵在了他的喉咙里。

    让他，一个字也说不出来。

    最终，所有的情绪，都汇聚在了他的眼神里。

    那是一种什么样的眼神啊。

    那不再是看待一个“先生”。

    那甚至，不再是看待一个“恩人”。

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