夜幕低垂，煤油灯将索雷尔家餐厅的旧木桌染上一层暖色。

    桌上摆满了母亲和伊凡娜忙碌一下午的成果：

    炖煮得软烂的羊肉配本地香草、金黄喷香的烤马铃薯、黑麦面包、自家腌制的火腿，还有一小罐珍贵的黄油。

    比起巴黎的精致菜肴，这顿乡间晚餐显得朴实，却充满了莱昂纳尔记忆中最真切的味道。

    母亲不停地将羊肉、马铃薯用刀叉送到他的盘子里：“吃吧，莱昂，在巴黎肯定吃不到这么地道的羊肉。”

    父亲约瑟夫啜饮着自家酿的葡萄酒，过了好一会儿才开口：“巴黎……一切都还好吗？报纸上说的那些……都是真的？

    你真的和那么大的官老爷、还有伯爵们说话了？”

    莱昂纳尔放下刀叉，斟酌着词句，简要描述了巴黎的文学沙龙、与几位文豪的交往。

    不过他略去了其中的波诡云谲的斗争和复杂的人际关系，只勾勒出一幅光鲜成功的图景。

    母亲在胸前划了个十字：“上帝保佑……我就知道我们的莱昂纳尔会有出息。”

    伊凡娜一直沉默地吃着东西，即使听到这些，也只是睫毛微微颤动了一下。

    气氛一时有些沉默。

    莱昂纳尔看时机差不多了，清了清嗓子，声音和缓：“关于那个骗子，爱德华-贝努瓦·德·维勒纳夫……哦，他用的‘埃米尔’这个假名……”

    母亲立刻紧张起来，父亲放下了酒