那张薄薄的、记录着“朱可夫斯基”

与“谢尔曼”

的电报纸，在林好的指尖仿佛有千钧之重。

指节因为过度用力而泛出死人般的白色，纸张的边缘被捏得起了毛边。

一股寒气，不是西伯利亚的物理严寒，而是自灵魂深处的、彻骨的冰冷，顺着他的脊椎一路爬上天灵盖。

他甚至能清晰地感觉到自己后颈的汗毛一根根倒竖起来。

朱可夫斯奇……那个名字在林好脑中的另一个世界里，是与胜利、钢铁、红场阅兵紧紧捆绑在一起的符号。

那是真正的，用无数场血战堆砌起来的战争巨神。

而自己呢？一个带着一群土匪，靠着脑洞和废铜烂铁打到这里的农业大学摸鱼仔。

还有谢尔曼坦克。

那不是白熊军那些傻大黑粗、故障频的铁棺材。

那是花旗国工业能力的结晶，是可靠、均衡、能淹没一切的钢铁洪流。

骗子遇上了真神仙。

“大帅？”

冷雨的声音将他从冰冷的地狱里拽了回来。

她的声音里带着一丝不易察觉的担忧，她是唯一一个能从林好那张万年不变的“高人”

面具上，看出裂痕的人。

“没事。”

林好缓缓地、一寸寸地松开手指，将那张电报纸叠好，揣进怀里。

他的动作很慢，像是在安放一颗随时会引爆的炸弹。

“吹风，有点冷。”

他撒了谎。

他此刻感觉不到冷，只感觉到一种巨大的、荒谬的眩晕。

他看着远处，王大彪正指挥着士兵，用两辆坦克当做起重机，试图将一座倾斜的铜像扶正，好把上面的铜刮下来。

士兵们嗷嗷叫着，像是在参加一场盛大的篝火晚会。

这群连纪律是什么都不知道的土匪，要去对抗一个元帅和他的近卫坦克师？

“召集所有营级以上军官，市政厅，紧急军事会议。”

林好的声音很平静，平静得让他自己都感到陌生。

十分钟后，维季姆那间被清理出来的、最大的会议室里，烟雾缭绕，气氛压抑。

王大彪、李墨涵、陈博文、霍老大、博尔术……