抖了抖土，叠得方方正正。他把报纸塞进三轮车的铁缝里，塞得很深，像埋什么见不得人的东西。指尖触到胸前的口袋，硬币还在硌着肋骨，可那点踏实劲早没了，倒像是揣了把小石子，硌得他心口生疼。

    赵志红忽然伸手，胳膊搂住老高的脖子，眼睛却望着远处，街口的烧烤摊在雾里晕成一团暖光，红的炭火、绿的招牌、黄的灯影，把攒动的人影照得忽明忽暗，像幅没干透的画。

    “白天的事……别跟我老婆说。”他的声音压得很低，几乎要被风卷走，尾音带着点发紧的沙哑。

    “晓得了。”老高的声音被夜风吹得散了半截，像片枯树叶落在地上，轻得几乎听不见。