战火硝烟沾染过。

老兵将身份牌紧紧地按在心口，那里的伤疤与天空曾经的裂缝产生了共鸣，如同交响乐中的低音鼓，沉重而又震撼。

流云终于如轻纱般散去，只余下湛蓝如宝石的天空，仿佛一切惊心动魄都只是春日里一场冗长而虚幻的梦。

他转身下山时，衣摆如同翩翩起舞的蝴蝶，轻轻扫过新生的蕨类植物，叶片上的露珠宛如晶莹剔透的珍珠滚落，映出他鬓角那如霜般新添的白。

山脚下传来孩童的笑声，清脆得像从未被硝烟沾染过。

老兵停下脚步，将磨旧的身份牌按在心口，那里有一道蜈蚣状的伤疤，与三年前炮弹撕裂天空的裂缝隐隐共鸣。

流云终于散去，湛蓝的天幕下，他忽然想起战友临终前攥着的一张照片——也是这样的晴天，只是背景里飘着硝烟。

“爷爷，你的头像雪！”

孩童举着一朵蒲公英跑来，种子随风飘散。

老兵低头，看见衣摆扫过的新生蕨类上，露珠映出自己鬓角的白。

他伸手接住一片飘落的种子，轻声说：“是啊，春天总爱把旧事藏进新芽里。”