第二天叶铮醒得很早。

甚至比他过去十八年里在任何一个危机四伏的清晨醒得都要早。

没有警报没有枪声没有宿醉后的头痛也没有任务前那令人窒息的紧张。他只是自然而然地在晨曦微露时睁开了双眼。

窗外是京城四合院里独有的宁静的黎明。几声清脆的鸟鸣穿过古朴的窗棂带着一丝清甜的凉意钻入耳中。空气中弥漫着雨后初晴的泥土与草木的清新气息混杂着一丝从庭院里那棵老槐树上传来的淡淡的槐花香。

这里不是中东沙漠里那布满了沙尘的帐篷不是南美雨林里那潮湿闷热的吊床更不是欧洲城市里那冷冰冰的匿名的安全屋。

这里是家。

这个认知像一道温润的缓慢的电流流过他的四肢百骸。他躺在柔软舒适的大床上盖着那床带着阳光味道的蓬松的被子一动不动只是静静地感受着这份前所未有的安宁。

昨晚的一切如同电影的慢镜头在他的脑海中一帧一帧地回放。

他那冰冷的充满了血腥的陈述。

姑妈那撕心裂肺的崩溃的哭泣。

大伯那充满了震撼与痛惜的僵硬的沉默。

父亲那卑微的跪倒在他面前的绝望的忏悔。

以及爷爷那如同定海神针般为他驱散所有黑暗重塑整个世界的包容与肯定。

最后是那个迟到了十八年却温暖到足以融化一切的拥抱。

叶铮缓缓抬起自已的右手摊开在眼前。这是一只骨节分明布满了薄茧与细小伤疤的手。它能用最稳定的姿态握住任何一种武器；能用最精准的力道切开敌人的咽喉；能用最快的速度组装和拆卸精密的炸药。

但昨天晚上这只手第一次学会了去回应一个拥抱。

他甚至还记得父亲后背那因为哭泣而剧烈耸动的触感记得那身昂贵西装下紧绷而又颤抖的肌肉。

一种陌生的酸涩而又温热的情绪再次从他的心底悄然泛起。

他不再像过去那样用冰冷的理智去分析去压制这种情绪。他只是静静地任由它在自已的身体里流淌。

他知道这是他“新生”的一部分。

他坐起身穿上床边早已准备好的干