p> 肖锋合上笔记本，阳光正好漫过窗沿，在封皮上投下一道金边。

纸页之间残留着昨夜熬夜留下的咖啡渍，苦涩的气息仍在空气中若隐若现。

他对着玻璃哈了口气，用指尖画了把剑，又慢慢抹掉。

有些剑，该出鞘时，自会寒光映雪。