;  “啪，啪，啪……”

    演出结束，追光熄灭。

    舞台上的陈冠，深深地鞠了一躬。

    台下，只有顾彻一个人，在用力地鼓掌。

    稀稀拉拉的掌声，在这空旷的小剧场里，显得格外刺耳。

    其他观众仿佛被惊醒一般，纷纷起身离场，脸上还带着一种“总算结束了”的解脱表情。

    陈冠抬起头，朝顾彻的方向看了一眼，眼神里没有感激，只有一片麻木的平静。

    他默默地转身，走进了后台。

    顾彻没有犹豫，立刻起身跟了上去。

    后台比前面更加破败。

    空间狭小，连个转身的地方都没有。

    空气里弥漫着一股廉价化妆品的味道和汗水的酸味。

    唯一的照明，是头顶一盏接触不良，疯狂闪烁的灯泡。

    陈冠就坐在一个掉漆的木箱子上，背对着门口，用一块脏兮兮的毛巾，擦着脸上的油彩。

    他的背影，佝偻，萧瑟。

    像一棵被风霜压弯了腰的老树。

    顾彻稳了稳心神，走上前，将那个他熬了一晚上打印出来，还带着打印机余温的剧本，递了过去。

    “陈老师，您好。我叫顾彻，是个导演。”

    他的声音，打破了后台的死寂。

    陈冠擦脸的动作顿住了。

    他缓缓地转过头，浑浊的目光，落在顾彻年轻得不像话的脸上，又扫了一眼顾彻递过来的，那份连像样的封面都没有，只是用订书机简单装订起来的A4纸。

    纸张的页眉上，印着几个粗糙的黑体字。

    《这个男人来自地球》。

    陈冠的眉头，几不可察地皱了一下。

    他没有接剧本，只是用一种沙哑得像是砂纸摩擦过的声音，缓缓开口：

    “你是记者？”

    “不是。”

    “电影学院的学生？来采风，写毕业论文的？”

    “也不是。”顾彻摇了摇头，“我真是个导演，想请您出山，演我这部电影的男主角。”

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